fronte

Mãe, tuas rugas não são daninhas
E nem estão sozinhas.
Elas também são minhas, são minhas.

tem circo, sim senhor!

Piolin faria 110 anos hoje se estivesse vivo (não estará?).

Canjiquinha, meu clown que adormece dentro de uma mala, deixa aqui um beijo de palhaço daqueles bem barulhentos.

evoé, affonso!

Hoje é dia do teatro, mas não há muito a celebrar, pois o teatro não anda muito bem das pernas por aqui. Vai quebrando as pernas, vai remendando as pernas, como se as pernas fossem de vidro, como se as pernas fossem de pano. Não há carne, nem osso nem músculo nem sangue. Só articulações emendadas com parafusos. Ou são as coisas que eu tenho visto que já não me emocionam.

Mas vem sendo diferente com a música, com o cinema, com a poesia... por isso neste dia do teatro de 2007 há algo muito grande para comemorar: Afonso Romano de Santanna, seus setenta anos de poesia e suas belas palavras soltas no mundo.
Evoé, Affonso!

”Debaixo de minha escrita

há sangue em lugar de tinta

-e alguém calado que grita.”

(De O duplo, ARS)

naïf

A figura acima é Le couaggaby, de Aloys Zötl, feita em 1882. Eu tenho verdadeira adoração por arte naïf. O ingênuo e o primitivo me seduzem. Conheci Zötl, este naïf austríaco, através de Cortazar, que a pedido do italiano Franco Ricci, fez um texto a partir de gravuras dele. Este cavalo-zebra poderia muito bem ilustrar A casa tomada, de Cortazar. Este mistério pueril, este jogo secreto que é a escrita de Cortazar.

E escrevendo agora, por acaso(?) me lembro de uma comemoração que fiz parte quando era criança e onde havia adultos vestidos de bichos para animar a festa. As roupas eram belíssimas, feitas de veludo e pelúcia. Mas eu achei, na ocasião, todos os outros animais silvestres e domésticos feios ou apavorantes e me mantive o tempo todo perto da zebra, a fantasia menos popular da festa, que apenas atraíu a mim e a um outro garotinho.

uma escolha

O monge podia escolher apenas uma fruta para o seu desjejum. O monge olhava as frutas: havia banana, tangerina, maçã, abacaxi, melão, mamão e melancia. Era um monge dos trópicos e tinha fome, mas não sabia qual fruta escolher: todas lhe pareciam apetitosas, mas nenhuma delas, isoladamente, satisfazia plenamente o monge. Então o mestre lhe disse: escolha a fruta mais difícil, assim lhe parecerá que ela possui o sabor da romã, que não há. E, desta forma, poderá até fazer bem ao coração.

aipim

Macaxeira

tua folha parece
uma estrela

um romântico

Hoje, na minha cidade, Castro Alves, é dia de festa e poesia. As barraquinhas na rua lembram uma quermesse e entre uma guloseima e um licor, há versinhos. Mas também há teatro: o ator Marcos Machado e o seu espetáculo Românticos.
Castro Alves, o poeta, amou uma atriz portuguesa, Eugênia Câmara. E antes dela e depois dela, também amou o teatro. Marcos, no seu monólogo, brinca com estes dois personagens, ora sendo a atriz, ora fazendo o poeta.
Também estou em Castro Alves com os meus livros. E mais perto do poeta. E mais perto do ator.
Encontro por aqui apenas esta imagem do Marcos Machado. Nela também há teatro e literatura: em outro palco, num lançamento meu, ele me ofertava sua interpretação de Fernando Pessoa.
Deixo aqui um trechinho de Castro Alves dedicado à Eugênia Câmara. Foi feito no dia seguinte ao de uma vaia sofrida por ela no Teatro Santa Isabel, no Recife.

“Tu és tão grande como é grande o gênio

És tão brilhante como a própria luz,

Dentre os infames do calvário d'arte,

Tu foste o Cristo, foi o palco a cruz! ...”

purinha, minha pequena árvore

bonsai

Isto é um bonsai: é bonito e nem precisa entender pra saber...

(vejo-o, ele cheira á pitanga...e vou ouvindo Mio Matsuda cantando a minha bahia em japonês)

pelé disse love love love

Não entendo de futebol e talvez por isso mesmo, não goste. Saio perdendo. Quem sabe ele não tem lá a sua poesia...

Nelson Rodrigues dizia que uma boa partida de futebol valia mais que toda a obra de Shakespeare. Tá bom, Nelson, não vou concordar, mas fico no gol número 1000 do Pelé e o placar que, na hora h, trocou os números pelas letras da palavra amor. Em inglês. Que não é tão bonita quanto a nossa - perdão, Shakespeare - mas é bem redondinha, como uma bola no campo.

E foi assim que Pelé disse love. E é assim que mãe joana agradece à visita número 1000 nesta casa.

poesia é coisa de mulher

Houve aqui em Salvador um espetáculo com este título, escrito em 1998 por Claudius Portugal. Uma brincadeira de um poeta e homem que colocava a mulher no centro do ato poético e cênico.
Abaixo, o trecho IV, de Do desejo, de Hilda Hilst, uma mulher e poeta que também escreveu para aquém e além destas coisas femininas.

Venus with a Bird on her Shoulder
De Márcio Melo

"Se eu disser que vi um pássaro

Sobre o teu sexo, deverias crer?
E se não for verdade, em nada mudará o Universo.
Se eu disser que o desejo é Eternidade
Porque o instante arde interminável
Deverias crer? E se não for verdade
Tantos o disseram que talvez possa ser.
No desejo nos vêm sofomanias, adornos
Impudência, pejo. E agora digo que há um pássaro
Voando sobre o Tejo. Por que não posso
Pontilhar de inocência e poesia
Ossos, sangue, carne, o agora
E tudo isso em nós que se fará disforme?"

pour faire le portrait d'un oiseau

Para pintar o retrato de um pássaro. De Jacques Prévert para Elsa Henriquez:

Primeiro pintar uma gaiola

com a porta aberta

pintar depois

algo de lindo

algo de simples

algo de belo

algo de útil

para o pássaro

depois dependurar a tela numa árvore

num jardim

num bosque

ou numa floresta

esconder-se atrás da árvore

sem nada dizer

sem se mexer...

Ás vezes o pássaro chega logo

mas pode ser também que leve muitos anos

para se decidir

Não perder a esperança

esperar

esperar se preciso durante anos

a pressa ou a lentidão da chegada do pássaro

nada tendo a ver

com o sucesso do quadro

Quando o pássaro chegar

se chegar

guardar o mais profundo silêncio

esperar que o pássaro entre na gaiola

e quando já estiver lá dentro

fechar lentamente a porta com o pincel

depois

apagar uma a uma todas as grades

tendo o cuidado de não tocar numa única pena do pássaro

Fazer depois o desenho na árvore

escolhendo o mais belo galho

para o pássaro

pintar também a folhagem verde e a frescura do vento

a poeira do sol

e o barulho dos insetos pelo capim no calor do verão

e depois esperar que o pássaro queira cantar

Se o pássaro não cantar

mau sinal

sinal de que o quadro é ruim

mas se cantar bom sinal

sinal de que pode assiná-lo

Então você arranca delicademente

uma das penas do pássaro

e escreve seu nome num canto do quadro.

razões adicionais para os poetas mentirem

Do maravilhoso O naufráfio do Titanic,

de Hans Magnus Enzensberg

"Porque o instante
em que a palavra feliz
é pronunciada
nunca é o instante da felicidade.
Porque o sedento
não dá voz à sua sede.
Porque o proletariado é uma palavra
que não vem aos lábios do proletariado.
Porque quem desespera
não tem vontade de dizer:
"Sou um desesperado".
Porque o orgasmo e orgasmo
não são compatíveis entre si.
Porque o moribundo, em vez de declarar:
"Estou morrendo",
emite apenas um débis estertor
que não chegamos a compreender.
Porque são os vivos
que enchem a cabeça dos mortos
com suas notícias aterradoras.
Porque as palavras chegam tarde demais
ou cedo demais.
Porque é portanto um outro,
sempre um outro,
que tem a fala,
e porque aquele
de quem se fala,
cala."

maninha

E nem é poesia, é canção. Mas é Chico Buarque. E então...

Se lembra da fogueira

Se lembra dos balões

Se lembra dos luares dos sertões

A roupa no varal,

feriado nacional

E as estrelas salpicadas nas canções

Se lembra quando toda modinha

Falava de amor

pois nunca mais cantei, oh maninha

Depois que ele chegou

Se lembra da jaqueira

A fruta no capim

Dos sonhos que você contou pra mim

Os passos no porão, lembra da assombração

E das almas com perfume de jasmim

Se lembra do jardim, oh maninha

Coberto de flor

Pois hoje só dá erva daninha

No chão que ele pisou

Se lembra do futuro

Que a gente combinou

Eu era tão criança e ainda sou

Querendo acreditar que o dia vai raiar

Só porque uma cantiga anunciou

Mas não me deixe assim, tão sozinha

A me torturar

Que um dia ele vai embora, maninha

Pra nunca mais voltar...

efemérides

Um pouco de poesia neste início de março. E sigo com ela até o dia 14, em homenagem aos festejos de 160 anos de nascimento de Castro Alves, este poeta que deu nome à minha cidade.

De Lorca, em 10 de novembro de 1919:

SI MI MANOS PUDIERAN DESHOJAR

Yo pronuncio tu nombre

en las noches oscuras,

cuando vienen los astros

a beber en la luna

y duermen los ramajes

de las frondas ocultas.

Y yo me siento hueco

de pasión y de música.

Loco reloj que canta

muertas horas antiguas.

Yo pronuncio tu nombre,

en esta noche oscura,

y tu nombre me suena

más lejano que nunca.

Más lejano que todas las estrellas

y más doliente que la mansa lluvia.

¿Te querré como entonces

alguna vez? ¿Qué culpa

tiene mi corazón?

Si la niebla se esfuma,

¿qué otra pasión me espera?

¿Será tranquila y pura?¡

¡Si mis dedos pudieran deshojar a la luna!!